NO SE ELIGE

The greif - Dara Scully

No se elige el lugar donde naces. Ni la tierra que te dará alimento, ni las células que te conformarán. No te formas para seleccionar tu voz, ni el tono piel, ni la luz que ha de brillar en tus ojos. No se elige el país, ni la sociedad en la que crecerás, ni siquiera los vecinos con los que tendrás que convivir diario. No se eligen las estrellas, ni el viento o la lluvia, ni el sol que respirará tu cuerpo. Tampoco el tamaño de tus manos, de tus pies o incluso lo largas que serán tus piernas. No elegimos la familia en la que nos toca nacer, ni el padre, la madre o los hermanos.

 

Hoy mis brazos pesan más que ayer, no puede levantar mis piernas y se me doblan los tobillos por el exceso de carga. Los seres humanos fuimos entrenados para llevar en el cuello eso, cantidades exageradas de todo. Desde niños nos entrenan a ser costales pesados de pensamientos enmarañados con sentimientos, nos enseñaron a llenarnos de palabras la panza, a guardar silencio para no importunar,  para no incomodar a los demás. Y crecimos con la garganta cerrada, sin lengua o peor aún con los labios cosidos.

 

Me encontré una vez con un hombre que le habían extirpado la faringe, su silencio era ensordecedor y tenía las piernas tan anchas que podía cargar sin problema todas las palabras acumuladas en su interior, su propio cuerpo deformó su espalda para que sus pies no se quebraran, a señas logré interactuar con él, pero mis entrañas prefería triturar las palabras ante la desesperación por su nula respuesta. Hay hombres que aprendieron a cargar toda su historia en viejos y empolvados libros, todos acumulados en sus hombros, en sus brazos y en sus pies. Tuvieron que aprender a maniobrar con todo el embalaje, para poder comer, asearse o abrazar a sus hijos y lograron mantener el equilibrio como trapecistas a mil pies de altura.

Mi  estomago con los años se hace fuerte, el tórax se ensancha y a veces, cuando me miro al espejo, creo que mis caderas también cargan gran parte de todo lo que se acumuló. No me cosieron la boca, ni me arrancaron la lengua por suerte, pero aprendí a cerrar la garganta, a clausurar mis labios cuando debía solo tragar saliva y mostrarme agradecida.  

 

La mitad de mi vida me interné en un abrumador escándalo atorado en mi cabeza,  hasta que el río comenzó a desbordarse y los colores comenzaron a salir a borbotones, rojo, naranja, violeta, negro, manchando las calles, desbocada. Las paredes de mi cuerpo comenzaron a agrietarse, deformaron mi cabeza, mi cuello y los micro infartos han sido solo palabras atiborradas en mi pecho buscando salida, subrayadas y con signos de admiración. Todas, de un tiempo para acá, han querido ser pronunciadas y se escurren por mis mejillas intentando escapar.

 

 

No se elige nacer en una familia, ni lo que llevas en el ADN de ellos. Se elige con quién pasarás el resto de tu vida y los amigos que te rodearán, se elige el momento en que quieres compartir tus pasos o las noches en que sola te acoges. Se elige el rayo de sol, la sombra, tapar tus pies con una frazada o descalzar salir a la calle. Se elige empaparte en lágrimas y las galletas que acompañarán tu café. Se elige el color de las uñas o la camiseta planchada, la melodía con la que despiertas todas las mañanas y probablemente hasta el cementerio dónde te incinerarán.

 

Se elige descoserse la boca, vomitar el infinito de palabras guardadas o ensanchar más tus hombros para cargar con un biblioteca entera, se elige callar o gritar, tirar todo de una buena vez o cargar un poco más.